Más o menos herida

por mi ego,

de nuevo.

Más o menos incapaz de creerme,

de crearme,

de lavarme la cara de un maquillaje roído,

imposible de abandonar el salón

del baile de máscaras,

imposible de ser yo.

Buscarme en lo más absurdo,

saberme perdida,

imaginarme vestida

con el disfraz tan usado

y que tanto me sorprende,

por infinita vez luchando

esta batalla absurda,

por infinita vez fingiendo

que aprendo,

que me sé guiar.

¿De qué me sirve dejarme llevar

por la noche?

Si la verdad, deformada,

se vuelve cerca del abismo

en una realidad tan dorada

que rehusa tirarse del mismo.

¿De qué me sirve cerrar los ojos

antes de caer en picado?

Estoy herida porque

me duelen las alas,

y a ellas les cuesta el recuerdo

de lo alto que me hacen volar.